Multienfoques

Esta es una publicación distinta, y quisiera comenzarla citando a la blogger Brexa :

"La literatura es un arte. Supongo que todos los lectores que han llegado a esta web coinciden y colindan en nuestro punto de vista. Escribir es ensueño. Es una liberación. Es una exoneración. Es crear inmortalidad."

Hace pocas semanas ha nacido un proyecto llamado Multienfoques integrado por 12 personas que buscan mostrar la literatura desde diferentes ángulos para finalmente transferir un producto de calidad, goce y ensueño.

Esta web tiene como fecha de estreno el Lunes 4 de Febrero del 2oo8.

Quedan cordialmente invitados a disfrutar de nuestro trabajo, arte, ensueño, liberación, exoneración e inminente inmortalidad.

Pasillo

Una a una caerán las prendas, caerán las prendas estacionadas en aparente estallido sobre esos canales de penumbra gris. De penumbra gris y aún así... ¡Aún asó vieron mis pasos descalzos en aquel invierno embriagado de perfumes obsesivamente anestesiados!

Me demostraste que las cosas no han cambiado, y el inocente se entumece en el frío silencio en que se cobijó, era un manto acribillado, quizás permitía respirar el aroma que adquiría el café cuando caminabas en pié, pero sin entereza a través de la noche onírica, lacónica, y con tus suspiros inocuos escarchabas la brizna, pero no tan diáfanamente.

Aún agotas esperanzas, aun ocultas la luz. Quiere sumergirle en el terciopelo escarlata y despedir su respiro incesante desde el mar de perlas con las que luchaba.

Recitarás esto. Deja de vivir la falsedad, deja que los dados te persuadan. Vuelve a sentir la vida, vuelve a estar solo, vuelve a sonreirle a los halos de la luna.

"Hey you, don't tell me there's no hope at all. Together we stand, divided we fall"

Descartable

Cubierta de una temerosidad espectante de ansiosos calcos fotográficos te avecinaste al pedregoso muro que dividía puente y acera del camino hacia el mundo y el mundo en sí, con sus proporcionalidades bien guardadas, flores de encantamiento supremo con sus celestes miscibles con el pago, quizás, del haber calculado fríamente; quizás impostergamos lo que debíamos postergar, lo que ahora postergo.

-La precisión nada en el bosque marino, sumido en el ir y venir del rocío escarchado. Árboles vieron secar el estanque de fulminantes fantasías, verde, y te petrificaban de belleza, te sumergías gustoso en el delirio, pero ahora, no sentirás más su toque perverso de idilios capciosos, ni el temor de esas respuestas elaboradas que se invertían en tu contra, se que así fue, ¿o es?

Franjas

Ahora, lejos de boca aterciopelada y próxima al respiro grave en cuanto a cabellos sonoros se estremecen las flores vitales del jardín de espumas espesas.

Recuerdos como arena movediza, cada grano con precisa desconfianza.
Falso, como darle libre albedrío a nuestros inviernos de cristales grisáceos y primaveras que combinan con la tierra húmeda de Junio en pleno resplandor, reapareciendo así, retazo a retazo, el cielo azul.

De espumas espesas las flores vitales del jardín ríen a carcajadas mientras la ironía impregna de rojo las ventanas y cortinas del ramaje. Retornando al respiro grave, la luz encandiló tu rostro y la malintencionada ráfaga sentenció lo que encapsulaban.

Estrangularon lo que vestían de falsedad, pero arrebataron otro grano de pureza. La rueda gira porque es cíclica y yo misma me até a la rueda.