A catorce

Como era habitual se sentaba a observar el cielo, le parecía extrañamente divertido el hecho de recordar la misma visión de hace décadas, y cada vez volvía, aterrizaba y posaba delicadamente sus manos sobre la grada que orillaba el pastizal. Año tras año, no importando lo que aconteciera, venía a su mente una pregunta propinada por un acompañante, uno de tantos, de tantos que pasaron precisamente por ese circulo que descontinuaba la regularidad del camino, que te sacaba de tu hipnotismo, que era el gentil receptor del blanco manto que se situaba en altas horas de la madrugada embelleciendo el paisaje, haciéndolo resplandecer indescriptiblemente.

Se sorprendió estrangulando fuertemente con ambas manos un puñado de flores silvestres, que por la brusquedad involuntaria ejercida sobre ellas, parecían marchitas.

No tenías claro si era por ansiedad o desconsuelo que estabas una vez más en aquel lugar esperando no se qué diantre; al parecer solo te servía de un consuelo periódicamente aplicable. De una forma lenta, pero afanosa te sumergías en el retazo de los recuerdos, ya no los veías lúcidamente.

Compungida, elevaste la mirada y miraste hacía el sur procurando prescindir cualquier contacto visual, obviando que dicho esbozo divisado velozmente por el rabillo del ojo sería dicho individuo que, rebosante de compresión, arrepentimiento y desolación, haría un acto de regresión.

Oscureció, ya podías sentir el murmullo de los rufianes, podías oír claramente el crujir de las ramas alargadas, podías sentir su tosco olor a tabaco, entendiste que ya era hora de arribar al balcón, nuevamente y desde allí despedir a pasos lentos y nostálgicos el sueño, cada segundo más ficticio, de poder volar con alas verdes hasta el fin de tus días.